|
БОГ УСТАЛ (в память о В.С.Высоцком)
Он был родом из народа,
Из Каретного двора,
И талант дала природа
В виде острого пера.
Излагал свои он мысли
Про богов и лошадей,
Зажигая в душах искры,
Став Мессией для людей.
А пророком быть не просто
В мире правящих путан,
Гений, маленького роста,
Он внутри был великан.
Его роли, слоги, фразы
Оживили мёртвый строй,
Он творил, поправ указы,
Споря с властью и судьбой.
И судьба его кидала
От Парижа до врача,
А душа от ран страдала,
Хриплым голосом крича.
Что не крик – то откровенье,
Проповедь для всех живых,
Обрели чтоб мы прозренье,
Мудрость превращал он в стих.
Мир испытывал на прочность,
Свой имел особый стиль,
Знал и святость, и порочность,
Жил, сгорая как фитиль.
Покорил свою вершину
И вознёсся к небесам,
Жизнью написал картину –
Хоть в оклад и к образам.
В летний день его не стало
Всё, что смог, сумел отдать,
Видно, сердце жить устало –
Богу тоже нужно спать.
|
