|
КОЛХОЗНЫЙ ПОЭТ
«Вдоль берегов течёт река,
Луна к земле чуть наклонилась
В уме рождается строка»,-
Я что, поэт стал? Иль приснилось?
А ну, попробую ещё:
«Сгустились тучи над колхозом,
Намедни стрельнуло в плечо,
Когда тащил ушат с навозом…»
Ты глянь, воистину стихи!
Слагаются сами собою:
«И загорланят петухи,
Как солнце вспыхнет над горою».
Крадусь я к деду до печи:
- Эй, дед, не спишь? А ну послухай!
«Зажёг в избе я две свечи,
Чтоб дед был счастлив со старухой:
Одну свечу, чтоб избу грела,
Другую – чтоб светлее жить,
Чтоб бабка деду в рот смотрела
И самогон давала пить».
- Ну, как тебе? Я рифм творила!
Поверишь? Всё сам сочинил,
Извёл уже ведро чернил я
И для пера гуся убил.
- Кто ж тебя, беса, надоумил?
Какой ты, к лешему, поэт?
Давно ли отраженье видел?
Сходи взгляни на свой портрет.
Поэт - он тонкая натура,
Весь из эмоций, не трепач,
А ты, нелепая фигура,
И нужен, разве, как тягач.
Он элегантен в бальном туре,
Он красноречьем хамство сверг,
А ты «Конкретно, дед, в натуре
Не парься», - выдал мне в четверг.
В твоих речах косноязычных
Сквозит церковно-приходской,
Тебя ж в гимназиях столичных
Не пустят даже на постой.
И по сему не обижайся:
Поэт не ты, ты не поэт,
Живи и прозой наслаждайся,
Другие пишут пусть сонет.
Иди вон спи на лавке в сени,
Поэт, тудыт твою конём,
Туши свечу, колхозный гений,
С утра траву косить пойдём.
С тех пор я даже не пытался
Потратить время на стихи,
Я только ел, курил и дрался
И клал в коллекцию грехи.
Прошли года: семья комплектом,
Я стал здоровый, словно бык,
Но пользоваться интеллектом,
Ну то есть мозгом, не привык.
Такой вот опыт сочинений
В круговороте школьных лет,
И я не стал рабом творений,
Военным стал, как прочил дед.
|
