|
ПЛОДЫ
Природа катаклизмы сеет
На поле, где творил народ,
Сама плоды не собирает –
Всё человеку воздаёт.
Бушуют смерчи, ураганы,
Цунами, сели и потоп,
Землетрясения, пожары,
И в мясорубке мрёт народ.
А нас пророки упреждали:
«Ваш к Апокалипсису путь!»
Но нам гордыня не позволит
С летального пути свернуть.
Нам СМИ реалии сломали,
Смешав насилье и любовь
Хреновости уже достали,
Душа свободы просит вновь.
Хочу без гимна встретить утро,
Из родника воды попить
И оду сочинить кому-то,
Тому, кому за нами жить.
|
